Wolken schießen wie Pilze über den Horizont empor. Alle meine Utopien sind dahin. Zwischen einem letzten Blick auf das wehen eines fliehenden weißen Tuches und meiner anhaltenden staunenden Trauer, lege ich mich gebrochen nieder. Nieder, auf den ebenso letzten Fleck meiner lichten Konturen.
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