Ich

Ich vertrockne geistig und meine Sprache gleicht sich dem an, was weder Wasser noch Dünger kennt. Um mich herum Menschen, die mich als irgendwen, nicht als den sehen, der ich glaube vermag zu sein. Ein Spielball, gefangen im Karussell der Schubladen und auf ihn sitzend: ein hämisch feixender Clown. Vielleicht bin ich nicht der, der ich glaube zu sein – mach ich mir etwas vor? Spinnt sich mein Geist ein grobes Netz, wo all die Realität hindurchfällt: mein Ich, in Wahrheit ein Drahtseilakt?

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